Il n' y a pas d'amour qui ne soit à base de sensualité. Oui, je sais: l'admiration, la tendresse, l'harmonie des urnes, on fabrique de l'amour avec cela. Mais c'est l'amour des coeurs desséchés.
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Seule la perfection est grande. J'ai de la défiance pour le grandiose qui n'est jamais tout à fait réussi.
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À lire aussi de Jacques Chardonne
Quand une femme vous parle d'amour, il faut se méfier. Il s'agit presque toujours d'autre chose. De quoi ? Personne n'en sait rien.
Le couple, c'est autrui à bout portant. Choisir c'est se livrer.
Je vous disais: sa bonne conscience m'enrage. Le mot n'est pas exact. Ce qui m'horripile est plutôt son idée des liens indestructibles du mariage.
De loin en loin, des fours clos, bruns et ronds comme de vieilles tours, laissent percer par de petites lucarnes fulgurantes leur embrasement intérieur.
Dans la même œuvre
Vivre trop vieux, c'est perdre jusqu'à ses souvenirs.
Il arrive que le malheur bouleverse un être, ouvre en lui des portes secrètes, l'illumine. Mais le bonheur nous touche doucement, et nous le recevons tels que nous sommes, avec notre passé et notre caractère. Il n'y a de paradis que pour les anges.
J'ai toujours admiré les femmes. Elles ont sur l'existence des informations qui nous échappent. Elles savent interpréter les nuances et elles se constituent une vaste science humaine avec peu d'éléments.
L'amitié ne supporte qu'une vision épurée, qui est la vraie.
Le véritable amour partagé ignore l'inquiétude ; il sait sa force.