Que nous importe aujourd'hui ce que nous fûmes autrefois? que nous importe ce que le temps fera de notre substance? Tournons nos regards vers l'immensité du temps écoulé, songeons à la variété infinie des mouvements de la matière.
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Scipion, ce foudre de guerre, la terreur de Carthage, a remis ses os à la terre comme le dernier des serviteurs.
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Au milieu de quels dangers de quelles ténèbres, ne se passe point ce peu qui nous est accordé de vie!
Tout est enchaîné par les liens de la destinée.
Tant qu'il nous échappe un objet convoité - semble à tous préférable et, quand nous l'obtenons, - vers un autre aussitôt va notre avidité. - Toujours béants, par la même soif de vivre obsédés!
L'habitude nous dispose à l'amour.