Paris, ville où l'on élabore les idées, et où l'on n'en jouit pas. Lieu où l'on fait toujours la cuisine et où on ne la mange jamais.
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Rien de glaçant en de certains cas comme l'heure qui sonne. C'est une déclaration d'indifférence. C'est l'éternité disant: que m'importe!
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À lire aussi de Victor Hugo
On n'a jamais plus parlé du romantisme que depuis qu'on dit : le romantisme est mort. Ce cliché fait toutes les semaines le tour des journaux (presque).
La solitude fait des gens à talents ou des idiots.
En vain le monde réel élève ses barrières entre deux êtres qui s'aiment; habitants de la vie idéale, ils s'apparaissent dans l'absence, ils s'unissent dans la mort.
Une grosse tête hérissée de cheveux roux; entre les deux épaules une bosse énorme dont le contre-coup se faisait sentir par-devant.
Dans la même œuvre
On accomplit une mauvaise action, on met sa marque dessus.
Le désespoir est un compteur. Il tient à faire son total. Rien ne lui échappe. Il additionne tout, il ne fait pas grâce des centimes.
La coquette et le pédant sont deux voisins. Leur adhérence est visible dans le fat.
L'incorruptible adhérence de ceux qui se sont aimés dès l'aube de la vie.
On résiste à l'adversité mieux qu'à la prospérité. - On se tire de la mauvaise fortune plus entier que de la bonne.