Elle s'accouda, le menton dans la paume de sa belle main ...
Œuvre
Tribulat Bonhomet (1887)
Je suis sujet à un mal héréditaire qui bafoue, depuis longtemps, les efforts de ma raison et de ma volonté! Il consiste en une appréhension, une anxiété sans motif précis, une affre ...
Je me suis traité par les douches, le quinquina, les purgatifs, les amers et l'hydrothérapie ...
A moi seul j'ai la physionomie de mon siècle, dont j'ai lieu de me croire l'archétype.
Le banquet annuel des Evventualistes, sous la Haute-présidence du docteur Tribulat Bonhomet, s'achevait en toasts paisibles.
Une heure après, sentant que je ressaisissais la possession de moi-même, je sautais à bas, je fourrai tout ce que j'avais, pêle-mêle, dans ma valise, et je me mis à fuir.
Un domestique des plus âgés vint m'ouvrir, escorté d'un énorme basset à poils roux, qui devait joindre, dans la maison, les fonctions de chien de garde à celle d'étrangleur de messieurs les rats.
A ces mots, je ne pus maîtriser un léger cri de frayeur, et ma physionomie exprima un tel effarement, que Lenoir en resta bouche béante.
Je me couchai à la hâte. Mon hamac balancé par le tangage, berçait mes réflexions dans l'obscurité: je m'accoudai.
Et, saisissant ses bésicles à pleines mains, elle se les arracha du front. Les verres se brisèrent entre ses mains ensanglantées, et elle tordit leur monture dans une convulsion.
Et je compris que j'avais été le seul bon vivant de nous trois, avec mon accès de gaieté.
Aussitôt qu'il m'eut reconnu, ses sourcils élevés et disparates se défroncèrent, il entra comme un boulet de quarante-huit, se précipita dans mes bras sans dire un mot.
Et, me faisant tressaillir, voici qu'empourprant les vitres, le bouquet du feu d'artifice de la Fête nationale éclata, dans l'éloignement, sur la ville exultante, aux acclamations d'une multitude bisexuelle.
J'hésitai vraiment à reconnaître la belle Claire Lenoir, en considérant les ravages causés sur ce visage, évidemment par quelque angoisse mystérieuse; elle était comme brusquement vieillie.
Sinon, mon très cher frère, je te séquestre, te torture, te tue, et ferai buriner sur ta pierre, par tes partisans: «Ci-gît un martyr».
A la seule idée qu'on pourrait me priver de cette satisfaction, il me semble que mes veines charrient de la bile au lieu de sang, mon pauvre ami!
D'unanimes adhésions acclamèrent, ici, l'orateur; les coupes s'entrechoquèrent à l'envi dans les mains rassurées.
Sa nature véritable, interne, devait être d'une férocité compassée, défalcation faite de son degré de civilisation.
Les journaux français ont ébruité - comme toujours, à la légère, - la nouvelle (heureusement aujourd'hui controuvée) du subit décès de notre illustre ami.