Pour leurrer le monde, ressemble au monde; ressemble à l'innocente fleur, mais sois le serpent qu'elle cache.
C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
La vie est une ombre qui marche, un pauvre acteur qui se pavane et se trémousse une heure en scène, puis que l'on cesse d'entendre.
Souvent, pour nous attirer à notre perte, les instruments des ténèbres nous disent des vérités; ils nous séduisent par d'innocentes bagatelles, pour nous pousser en traîtres aux conséquences les plus profondes.
L'inquiétude présente est moindre que l'horreur imaginaire.
Il n'y a pas d'art pour découvrir sur le visage les dispositions de l'âme.
Il faut toujours craindre de changer de visage.
Un visage faux doit cacher ce que sait un coeur faux.
... faire montre d'une douleur non sentie est un rôle aisé pour l'homme faux.
Le vol qui consiste à se dérober est permis quand il n'y a plus de merci à attendre.
Mieux vaut être celui qu'on détruit que vivre par sa destruction dans une joie pleine de doutes.
... la sécurité est la plus grande ennemie des mortels.
Quand une situation est au pire, il faut qu'elle cesse ou qu'elle se relève...
Quand tout ce qu'il y a d'infâme aurait le front de la vertu, la vertu n'en devrait pas moins avoir l'air vertueux.
Donnez la parole à la douleur: le chagrin qui ne parle pas murmure au coeur gonflé l'injonction de se briser.
Cependant, je redoute ta nature; - Elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine.
Je me suis tant enfoncé dans le sang que si je cessais d'avancer, le retour en arrière serait aussi dur que de continuer.
Pour tromper le monde, ressemblez au monde.
Je crains la nature: elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.
Macbeth: - Où en est la nuit? - Lady Macbeth: - Elle commence à lutter avec le matin.
Demain, et demain, et demain! C'est ainsi que, à petits pas, nous nous glissons de jour en jour jusqu'à la dernière syllabe du temps inscrit sur le livre de notre destinée.
La vie n'est qu'une ombre qui passe, un pauvre acteur - Qui s'agite et parade une heure, sur la scène, - Puis on ne l'entend plus. C'est un récit - Plein de bruit, de fureur, qu'un idiot raconte - Et qui n'a pas de sens.
Quel est donc l'être qui, - ayant un coeur pour aimer et du courage au coeur, - eût pu s'empêcher de prouver alors son amour?
L'avarice creuse plus profondément, elle jette des racines plus pernicieuses que la luxure d'un été; elle est l'épée qui a tué nos rois.
Il y a des poignards dans les sourires.