Œuvre
Le salon du Wurtemberg (1986)
Plus de vingt années se sont écoulées. Ce n'est certes pas un nécessaire de toilette en maroquin vert qui me reste d'elle. Ce souvenir des joues, je n'en comprends pas l'élection. C'est tout ce qui revenait d'elle après sa mort et cela m'irritait.
Et elle murmure sans fin dans l'incompréhensible des feuilles, dans les caprices incompréhensibles des brises, dans l'existence incompréhensible des oiseaux et dans celle, incompréhensible, des fruits.
Les noms que nous portons, que nous n'avons pas choisis sont plus qu'une sorte de peau qui a grandi avec nous et que tout en nous a nourri et irrigue.