Œuvre
Le Périple de Baldassare (2000)
Un signe. Que de fois ai-je entendu ce mot, et celui de «présage»! Tout devient signe ou présage pour qui est à l'affût, prêt à s'émerveiller, prêt à interpréter, prêt à imaginer des concordances et des rapprochements.
Pour connaître le monde, il suffit de l'écouter. Ce que l'on voit dans les voyages n'est jamais qu'un trompe-l'oeil. Des ombres à la poursuite d'autres ombres.
Lorsque la foi devient haineuse, bénis soient ceux qui doutent!
Un argument se discute, une superstition ne se discute pas.
La route quelquefois s'agrémente de fables, comme le sommeil s'agrémente de songes, il faut savoir ouvrir les yeux à l'arrivée.
On ne contemple jamais sa propre vie du haut d'un promontoire!
L'amour est toujours une intrusion. Le hasard se fait chair, la passion se fait raison.
Se mentir à soi-même est parfois l'irremplaçable passerelle pour enjamber les malheurs.
Il y a des bras de femmes qui sont des lieux d'exil, et d'autres qui sont la terre natale.
Il revient à l'homme d'habiller la femme qu'il déshabille et de parfumer celle qu'il enlace. Comme il lui revient de défendre au péril de sa vie le pas fragile qui s'est attaché au sien.
Parmi les ingrédients qui composent la vraie sagesse, on oublie trop souvent la lampée de folie.
Lorsqu'on sent le monde sur le point de chavirer, quelque chose dérègle : les hommes sombrent soit dans l'extrême dévotion soit dans l'extrême débauche.
Les mots que l'on prononce laissent des marques dans les coeurs, ceux qu'on écrit s'enterrent et refroidissent sous un couvercle de cuir mort.
L'indulgence des puissants n'est jamais que la promesse d'une plus grande calamité à venir.
On ne comprend rien à la marche du monde si l'on s'imagine que les hommes agissent toujours avec sagesse. La déraison est le principe mâle de l'Histoire.
Peut-être l'écriture n'éveille-t-elle les passions que pour mieux les éteindre, comme à la chasse ces rabatteurs qui débusquent le gibier pour l'exposer aux flèches.
A un homme qui voit, on peut cacher la vérité mentir est quelquefois une habileté nécessaire. Mais à celui dont les yeux sont éteints, mentir est misérable, une bassesse, une indignité.
Elle était alors l'intruse dans mon voyage, elle en est à présent la boussole. L'amour est toujours une intrusion. Le hasard se fait chair, la passion se fait raison.