La poésie est une flèche tirée: si j'ai bien visé, ce qui compte - que je veux - n'est ni la flèche ni le but mais le moment où la flèche se perd, se dissout dans l'air de la nuit: jusqu'à la mémoire de la flèche est perdue.
Peu de distance entre l'angoisse, le sentiment de la malchance, et l'accord: l'angoisse est nécessaire à l'accord, la malchance à la chance, l'insomnie de la mère au rire de l'enfant.
La chance étant ce qui n'est pas, réduit l'être à la déchéance de la chance (une chance qui, retirée du jeu, cherche la substance).