Œuvre

Le comte de Monte-Cristo (1845-1846), CXIII. Le passe

C'est un des orgueils de notre pauvre humanité, que chaque homme se croit plus malheureux qu'un autre qui pleure et qui gémit à côté de lui.

A mesure qu'on s'avance, le passé, pareil au paysage à travers lequel on marche, s'efface à mesure qu'on s'éloigne.