Œuvre
La Mare au diable (1846)
Les buveurs d'Holbein remplissent leurs coupes avec une sorte de fureur pour écarter l'idée de la mort, qui, invisible pour eux, leur sert d'échanson.
La Catherine a de quoi attirer les épouseurs, et elle aura que l'embarras du choix.
Je serais bien embarrassé de donner tort ou raison à quelqu'un, car ce sont tous des bons partis.
On nous a jeté un sort, c'est bien sûr, et nous ne sortirons d'ici qu'au grand jour. Il faut que cet endroit soit endiablé.
Ces richesses qui couvrent le sol, ces moissons, ces fruits, ces bestiaux orgueilleux qui s'engraissent dans les longues herbes ...
La terre, fraîchement ouverte par le tranchant des charrues, exhalait une vapeur légère.
La pluie ne perce pas la feuillée de ces gros chênes, et nous pouvons allumer du feu.
Le voilà bâti, ce bûcher, vous allez voir s'il ne flambera pas !
La journée était claire et tiède, et la terre, fraîchement ouverte par le tranchant des charrues, exhalait une vapeur légère.
Elle ne reste pas un instant les bras croisés, et, quand nous n'avons pas d'ouvrage, elle nettoie et frotte nos pauvres meubles qu'elle rend clairs comme des miroirs.
Mais je ne veux pas vous cacher que cela me fera beaucoup de peine et que je n'en ai guère plus d'envie que de me noyer.
Hélas! Mon Dieu, que je suis donc à plaindre d'être si maladroit et de dire si mal ce que je pense!
D'ailleurs, les années ne font pas toujours l'âge. Cela dépend de la force et de la santé qu'on a.
L'art n'est pas une étude de la réalité positive; c'est une recherche de la vérité idéale.
Celui qui puise de nobles jouissances dans le sentiment de la poésie est un vrai poète, n'eût-il pas fait un vers dans toute sa vie.
Mes yeux te disent que je t'aime. Regarde moi donc dans les yeux, ça y est écrit, et toute fille sait lire dans cette écriture là.
Ceux qui l'ont condamné à la servitude dès le ventre de sa mère, ne pouvant lui ôter la rêverie, lui ont ôter la réflexion.
L'art n'est pas une étude de la réalité positive c'est une recherche de la vérité idéale.
Et de quoi ne triompherait pas, en effet, l'incomparable beauté de l'enfance ?