Il est des plaies qui, pareilles à la lèpre, rongent l'âme, lentement, dans la solitude.
Je n'écris que pour mon ombre projetée par la lampe sur le mur il faut que je me fasse comprendre d'elle.
Il est des plaies qui, pareilles à la lèpre, rongent l'âme, lentement, dans la solitude.
Je n'écris que pour mon ombre projetée par la lampe sur le mur il faut que je me fasse comprendre d'elle.