Ce champ si glorieux où vous aspirez tous, - si mon sang ne l'arrose, est stérile pour vous.
Le ciel n'a point aux jours de cette infortunée - Attaché le bonheur de votre destinée.
Ce champ si glorieux où vous aspirez tous, - si mon sang ne l'arrose, est stérile pour vous.
Le ciel n'a point aux jours de cette infortunée - Attaché le bonheur de votre destinée.