Mon sang est magma, mon souffle soufre, mon ventre cratère. La poudrière explose, je suis en éruption.
Oui, l'amour, c'est comme la météo. Sans arrêt, on se trompe.
Qu'est-ce qu'une vie ? A quoi ça rime ? Le mauvais jeton dans la mauvaise machine - tout est pipé d'avance, ça claque, ça brille et ça loupiote, mais au final, vous êtes toujours tout seul avec la mort au bout.
La vie est une suite de choix plus ou moins réfléchis, de hasards heureux ou malheureux rencontrés, bifurcations, prendre à droite, prendre à gauche, mille destins différents à chaque carrefour, et puis des évidences.