Nous avons beau être de notre temps et vivre dans les conditions matérielles modernes, quelque chose en nous toujours nous inclinera à la mélancolie de nos ancêtres.
Ce n'est pas le temps qui nous tue mais nous qui, incarnant le temps, ne cessons de nous dévorer nous-même, à chaque instant.
Un livre est toujours peu ou prou, un amour enterré.