Hé bien dis donc Henriot, quel appétit ! Ce n'est pas sur tes dents que les araignées tisseront leurs toiles.
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Ratatinée, guenipe, vieille ripopée ! Bouge tes fesses et va me chercher ma femme, ou je t'explose le fondement !
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Lucrèce, Marilyn, Mishima, Vincent à tous, il leur manque Alan comme il manque un sens à l'existence.
Malheur à tous ceux qui ouvrent leur porte à sa carrière de mort.
Elle allait vers l'écrivain comme la limaille à l'aimant. Elle avait aimé son roman.
Leur bonheur à tous, foi soudaine en l'avenir et ces sourires radieux à leurs faces, c'est l'oeuvre de sa vie.
Dans la même œuvre
Faire montre de son sein publie que la bête est à louer.
Ca fait quand même chier de devoir tout payer avec des pièces à l'effigie de la tête de l'amant de sa femme ! Surtout qu'il est moche ce nain sale. Mais qu'est-ce qu'elle lui trouve ?
Le roi, lui, ne s'est baigné qu'une fois dans sa vie. Chaque matin, son premier valet de chambre dépose quelques gouttes d'esprit de vin sur les mains de Sa Majesté. Son grand chambellan présente le bénitier. Louis se signe, il est lavé.
Le peuple sera toujours amoureux de la poigne qui mate et du fouet abrutissant.
Le bruit est pour le fat, la plainte est pour le sot.