Sous les doigts de Charly 9 tombe l'armure impuissante du linge fin de sa femme. La peau d'Elisabeth est délicate et blanche. Elle fait l'aumône d'elle. C'est, c'est beau. Elle le sauve du désespoir et c'est joli le pardon quand c'est fleuri d'oubli.
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Le peuple sera toujours amoureux de la poigne qui mate et du fouet abrutissant.
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Le souverain arrive à quatre pattes en faisant avec sa bouche le bruit des sabots au trot suivi d'un hennissement.
Augmentez vos impôts, Sire. Trayez les pis de la France. C'est une bonne vache.
Le matricide, on en fait tout un plat mais de quoi faudrait-il remercier les mères ? D'avoir donné vie à des gens que, nous, on va s'évertuer à occire jusqu'à s'en user la santé ?
Allez choisis... mais choisis bien, hein, car, dans ce bocal, seulement un bonbon sur deux est mortel. La loi ordonne qu'on laisse une chance aux enfants.
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Faire montre de son sein publie que la bête est à louer.
Ca fait quand même chier de devoir tout payer avec des pièces à l'effigie de la tête de l'amant de sa femme ! Surtout qu'il est moche ce nain sale. Mais qu'est-ce qu'elle lui trouve ?
Ratatinée, guenipe, vieille ripopée ! Bouge tes fesses et va me chercher ma femme, ou je t'explose le fondement !
Le roi, lui, ne s'est baigné qu'une fois dans sa vie. Chaque matin, son premier valet de chambre dépose quelques gouttes d'esprit de vin sur les mains de Sa Majesté. Son grand chambellan présente le bénitier. Louis se signe, il est lavé.
Le bruit est pour le fat, la plainte est pour le sot.