Et semblable à l'abeille en nos jardins éclose, - De différentes fleurs j'assemble et je compose - Le miel que je produis.
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Quoi! Rome et l'Italie en cendre - Me feront honorer Sylla? - J'admirerai dans Alexandre - Ce que j'abhorre en Attila?
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Otez à l'amour son bandeau, - Vous rendrez le repos au monde.
Mais de son ire éteindre le salpêtre, - Savoir se vaincre et réprimer les flots - De son orgueil, c'est ce que j'appelle être - Grand par soi-même et voilà mon héros.
Le Temps, cette image mobile - De l'immobile éternité.
Tu dis qu'il faut brûler mon livre: - Hélas! le pauvre enfant ne demandait qu'à vivre; - Les tiens auront un meilleur sort: - Ils mourront de leur belle mort.
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Au moindre revers funeste, Le masque tombe ; l'homme reste ; et le héros s'évanouit.