Ce que vous dites là est parfaitement vrai, et parfaitement faux, comme tout au monde.
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Qui trouvera le temps d'écouter vos malheurs ? On croit au sang qui coule, et l'on doute des pleurs.
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À lire aussi de Alfred de Musset
Que la terre leur soit légère! Ils ont aimé.
Dans un coeur troublé par le souvenir, il n'y a pas de place pour l'espérance.
Que c'est un plaisir perfide - Que d'enivrer son âme avec le vin des sens.
Son coeur est un logis qui n'a pas d'escalier. - Ses intimes amis ne savaient trop qu'en dire. - Parler est trop facile, et c'est trop long d'écrire: - Ses secrets sentiments restaient sur l'oreiller.
Dans la même œuvre
Joie ou douleur, tout demande sans cesse à sortir de ton coeur.
O vieillesse! à quoi donc sert ton expérience? - Que te sert, spectre vain, de te courber d'avance - Vers le commun tombeau des hommes, si la mort - Se tait en y rentrant, lorsque la vie en sort?
Heureux, trois fois heureux, l'homme dont la pensée - Peut s'écrire au tranchant du sabre ou de l'épée!
L'homme peut haïr l'homme, et fuir; mais malgré lui, - Sa douleur tend la main à la douleur d'autrui.
L'enfant marche joyeux, sans songer au chemin ; - Il le croit infini, n'en voyant pas la fin. - Tout a coup il rencontre une source limpide, - Il s'arrête, il se penche, il y voit un vieillard.