La mort confère aux ilotes et aux rigolos la dignité des pontifes.
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Qui fustigera l'infantilisation du public prié de ne manifester son adhésion à de beaux spectacles ou à de grandes idées qu'en frappant sommairement une main contre l'autre?
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À lire aussi de Philippe Bouvard
Aussi rien ne me consterne-t-il davantage que l'usage persistant de l'expression «femme du peuple», méprisant symbole de la fatalité d'une certaine médiocrité.
J'ai cherché en vain sous la plume d'un confrère accrédité à l'Elysée la description du ravissement éprouvé par un oiseau mazouté qui voit soudain surgir à son chevet le président de la République.
La vie m'a appris à me méfier davantage de moi que des autres. Des autres, je ne crains que la méchanceté qui fait mal. De moi, j'appréhende la bonté qui ruine.
Les bagatelles de la porte («Après vous», «Je vous en prie», «Je n'en ferai rien») ont disparu tandis que les fâcheux qui vous écrasent les pieds oublient de présenter leurs excuses en feignant de croire à un gonflement de l'asphalte.
Dans la même œuvre
Le drame, quand on a pris l'habitude de gagner de l'argent, c'est que plus rien n'est gratuit.
Il n'y a que l'argent qui aide à oublier qu'on n'est pas riche.
L'ennui n'est pas né, comme le poète l'a prétendu, de l'uniformité. Il est apparu le jour où, pour la première fois, un animateur de radio ou de télévision, démoniaque, paresseux ou irresponsable a imaginé de faire parler une chanteuse.
Il vaut mieux avoir eu une Rolls que d'en posséder une; les souvenirs, eux, ne paient pas d'assurance.
Le string est en retard sur le téléphone puisqu'il fait encore appel à un fil.