Mon sang est magma, mon souffle soufre, mon ventre cratère. La poudrière explose, je suis en éruption.
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Quelquefois, il suffit de regarder les choses en face pour qu'elles commencent à exister. Quelquefois, ce qui semble impossible est à portée de main.
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Le soleil de mai, par la vitre trop juste, détaillait ses rayons au compte-gouttes. Par à-coups éclairés, les cheveux de Maman semblaient trempés dans l'or : la petite ne pouvait s'empêcher de les regarder, comme en état d'hypnose.
La vie est une suite de choix plus ou moins réfléchis, de hasards heureux ou malheureux rencontrés, bifurcations, prendre à droite, prendre à gauche, mille destins différents à chaque carrefour, et puis des évidences.
Oui, l'amour, c'est comme la météo. Sans arrêt, on se trompe.
Qu'est-ce qu'une vie ? A quoi ça rime ? Le mauvais jeton dans la mauvaise machine - tout est pipé d'avance, ça claque, ça brille et ça loupiote, mais au final, vous êtes toujours tout seul avec la mort au bout.