Notre oeil trouve dans le monde sa raison d'être, et notre esprit s'éclaire en se mesurant avec lui.
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Que la poésie peut infléchir, fléchir un instant le fer du sort. Le reste, à laisser aux loquaces.
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L'opposition de la poésie et des grands événements de notre temps, c'est peut-être le combat de la graine et du tonnerre.
Les près fauchés, à la lisière des arbres, en demi-cercle; le regard soudain s'y arrête. C'est un lieu. L'invisible est caché au centre.
A partir du rien. Là est ma loi. Tout le reste fumée lointaine.
A partir de l'incertitude avancer tout de même. Rien d'acquis, car tout acquis ne serait-il pas paralysie ? L'incertitude est le moteur, l'ombre est la source. Je marche faute de lieu, je parle faute de savoir, preuve que je ne suis pas encore mort.