A partir de l'incertitude avancer tout de même. Rien d'acquis, car tout acquis ne serait-il pas paralysie ? L'incertitude est le moteur, l'ombre est la source. Je marche faute de lieu, je parle faute de savoir, preuve que je ne suis pas encore mort.
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Notre oeil trouve dans le monde sa raison d'être, et notre esprit s'éclaire en se mesurant avec lui.
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Les près fauchés, à la lisière des arbres, en demi-cercle; le regard soudain s'y arrête. C'est un lieu. L'invisible est caché au centre.
Que la poésie peut infléchir, fléchir un instant le fer du sort. Le reste, à laisser aux loquaces.
Et voici que le soir se referme une fois de plus, replie son aile rose et dorée pour le sommeil.
L'opposition de la poésie et des grands événements de notre temps, c'est peut-être le combat de la graine et du tonnerre.