C'est rigolo de marcher sur la neige : on laisse un souvenir avec nos pas.
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Quand on pleure et que quelqu'un vous touche, on pleure encore plus, comme si le fait d'être aimé n'arrangeait rien.
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Je pensais à mon géant de père et à sa tête dans les nuages et je me disais que le ciel avait fait du mal à maman et qu'un jour je la vengerais comme dans les films et que je tuerais le ciel pour qu'on ne voie plus jamais les nuages qui pissent que du malheur.
J'aime pas les surprises : ça fait battre le coeur trop fort, ou alors on est vachement déçu.
Le ciel, ma courgette, c'est grand pour nous rappeler qu'on est pas grand-chose dessous.
Moi, quand je serais vieux, j'aurai toujours dix ans et je poserai toutes sortes de questions idiotes et j'aurai pas une seule ride.
Dans la même œuvre
Elle répétait à papa : Les plus beaux souvenirs sont ceux que l'on garde en soi. Pas besoin d'image déformante ou d'instants figés.
Je suis devenu l'enfant sans je t'aime. Un orphelin privé d'amour à cause de parents trop fatigués pour le lui dire.
Il vaut mieux ne parler à personne des gens qu'on aime. Les mots pour dire la magie et le mystère de la personne qu'on aime n'existent pas.
Je regarde [ mon papa ]. Sous ses yeux, il a des vilaines poches comme des petits sacs à soucis.
Il vaut mieux ne parler à personne des gens qu'on aime. Les mots pour dire la magie et le mystère de la personne qu'on aime n'existent pas. En parler retire même un peu de magie et de mystère. Après, c'est quelqu'un comme tout le monde et c'est bien fait pour celle ou celui qui en a trop parlé.