Personne ne savait que faire en cas de bonheur. On avait des assurances pour la mort, pour la voiture et pour la mort en voiture. Mais qui nous protégera du bonheur?
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Pourquoi sommes-nous autant marqués par un détail, un geste, qui font de ces instants minimes le coeur d'une époque ?
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Les souvenirs sont une espèce de point d'entrée; et peut-être sont-ils aussi la seule chose qui nous appartient vraiment.
L'amour, un hors-piste du naturel.
On se réjouit du malheur de ceux qui ont été heureux.
Vient une heure dans le bonheur où l'on est seul dans la foule.
Dans la même œuvre
La douleur, c'est peut-être ça: une façon permanente d'être déraciné de l'immédiat.
A cause de la moquette, on n'entendait pas le bruit de ses talons aiguilles. La moquette, c'est le meurtre de la sensualité. Mais qui avait bien pu inventer la moquette?
Le sentiment amoureux est le plus culpabilisant. On peut penser alors que toutes les plaies de l'autre viennent de soi.
Elle trahissait son trouble. Ce trouble qu'elle était incapable de définir. Le Larousse s'arrête là où commence le coeur.
Chaque jour près d'elle avait été la conquête immense mais sournoise d'un véritable empire du coeur.