L'amour est fait de hasard et de chance. A une bretelle de la vie, il est là, offrande sur le chemin. S'il est sincère, il se bonifie avec le temps. Et s'il ne dure pas, c'est que l'on s'est trompé de mode d'emploi.
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On ne naît pas brute, on le devient ; on ne naît pas sage, on apprend à l'être.
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À lire aussi de Mohammed Moulessehoul, dit Yasmina Khadra
Le temps passe et n'attend personne. Toutes les amarres du monde ne sauraient le retenir. Il n'a pas de port d'attache, le temps; ce n'est qu'un coup de vent qui passe et qui ne se retourne pas.
La guerre est une épopée pour les nigauds qui croient qu'une médaille vaut la vie.
Chez les femmes, ça se passe dans la tête. Elles ne sont prêtes que lorsque tout est rangé dans leur esprit. Elles sont maîtresses de leurs émotions.
Tous les écrivains vont au paradis puisque, vivants, ils portent l'enfer des hommes.
Dans la même œuvre
La vie n'est qu'un pari insensé; c'est la façon de mourir qui lui sauve la mise.
Comme dit le proverbe ancestral, si tu fermes ta porte aux cris de ton voisin, ils te parviendront par la fenêtre.
Le monde des intellectuels est partout le même, aussi interlope et fourbe que n'importe quel coupe gorge. C'est une pègre à part entière, sans scrupules et sans code d'honneur. Elle n'épargne ni les siens ni les autres.
Le soleil retroussait ses manches. La journée s'annonçait caniculaire.
Une brute reste une brute, même avec le sourire ; c'est dans le regard que l'âme décline sa vraie nature.