Au cercueil sert le même bois, - Et à la charpente du toit.
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On n'éteint pas le feu - Avec des glaçons.
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Les pleurs baptisent les joues; - Trop plein d'un amour fou.
Beethoven était sourd. - Mais il n'était pas pour.
Les virgules de l'histoire - Font en sorte qu'on respire.
Si la mort n'est pas loin, - Fais-lui coucou de loin.
Dans la même œuvre
Amoureux goûtent les lèvres - Sur l'arbre du sourire.
Les caresses sont un vent - Qui souffle du dedans.
Une lettre à l'aimée, c'est - L'encre embrassant le papier.
Quand le hibou chante, - La nuit est silence.
D'un enfant le sourire - Agrandit l'univers.