C'est ce qui rend vivant. Aimer malgré tout. Sans rien attendre.
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On a beau faire, s'apitoyer, compatir, essayer de comprendre, on ne peut jamais vraiment ressentir la douleur qu'éprouve l'autre, ni dans sa tête ni dans son corps... Et sans doute que c'est mieux ainsi.
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Les destin fait cela parfois. Il emporte. C'est comme cela. Sans issue. Des départs comme des massacres. Ceux qui restent pleurent. Ils s'en veulent.
Depuis des mois, ils apprennent à être des funambules. Rester maître de soi et pourtant lâcher prise, c'est sur ce fil-là qu'ils vont devoir marcher.
L'amour est la chose la plus brutale qui soit. Tellement soudaine. Il faudrait pouvoir s'en protéger, n'est-ce pas?
Le bonheur ça ne dure pas, c'est pour ça que c'est du bonheur.
Dans la même œuvre
L'envie, c'est rien que du poison, une pelle pour creuser ta tombe et te mettre la terre par-dessus.
Sur chaque jour que la vie nous donne, il faudrait prendre quelques minutes et se demander quelle chose belle on a faite... Ou quelle chose juste...
Ici, comme ailleurs, c'est l'ennui qui fait devenir salaud.
En tout être humain, il y a un lac, a dit ma mère, une tristesse liquide que les oignons aident à vider.
Elle m'a condamnée à ça, imiter ce que je sais faire, revenir toujours au même lieu et le fuir dès que je le retrouve.