Il est des gens qui n'embrassent que des ombres ; ceux-là n'ont que l'ombre du bonheur.
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Nous sommes de la même étoffe que les songes, et notre vie infime est cernée de brouillard...
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Demain, demain, demain, se glisse ainsi à petits pas d'un jour à l'autre, jusqu'à la dernière syllabe du temps inscrit ; et tous nos hiers n'ont travaillé, les imbéciles, qu'à nous abréger le chemin de la mort poudreuse.
Il y a à la flamme même de l'amour une sorte de mèche, de lumignon, qui finit par s'éteindre.
Puissent les Dieux vous laisser vieillir assez pour que vous deveniez de vivants squelettes, horribles à tous les regards!
- Que je l'aime, je le sens. - - Qu'elle en est digne, je le sens.