Rares sont les gens qui posent les vraies questions, celles qui importent.
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Ma mère constituait un champ trop vaste, trop sombre, trop désespéré : trop casse gueule en résumé.
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L'écriture ne peut rien. Tout au plus permet-elle de poser les questions et d'interroger la mémoire.
J'ignore s'il est difficile de quitter quelqu'un qu'on aime mais je sais combien il est difficile de perdre quelqu'un.
Elle revient d'une terre aride qu'elle ne peut raconter...
Elle rêve parfois d'un homme à qui elle demanderait: est-ce que tu peux m'aimer?
Dans la même œuvre
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Ecrire sur sa famille est sans aucun doute le moyen le plus sur de se fâcher avec elle.
Lucile avait édifié les murs d'un territoire retiré qui n'appartenait qu'à elle, un territoire où le bruit et le regard des autres n'existaient pas.
L'écriture ne peut rien. Tout au plus permet-elle de poser les questions et d'interroger la mémoire.
Elle rêvait de devenir invisible : tout voir, tout entendre, tout apprendre, sans que rien de palpable ne signalât sa présence. Elle ne serait plus qu'une onde, un souffle, un parfum peut-être, rien qu'on pût toucher ou attraper.