Aimé, hier soir je lisais un livre et soudain je me suis aperçue que je ne comprenais rien et que je pensais à vous.
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M. Deume, encaqué dans sa chemise empesée, gémissait d'une voix qui semblait sortir d'un cachot: «Ze ne peux pas me dépêtrer de ma cemise parce qu'elle est collée de partout».
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Ainsi est la vie, mon ami, et les inclinations du coeur ne se commandent pas! Tel est fait pour être aimé, tel autre pour être moins aimé!
On n'exprime efficacement, et par conséquent avec le maximum de profit, que les sentiments sincères. De plus, on a la conscience en paix.
- En somme, qu'est-ce que la vérité? ... - - C'est ce qui est entre les mots ... et qu'on éprouve dans la joie.
De même que les pages que j'écris en ce moment, les nuits que je passe à les écrire, tout cela est si vain, si pour rien. Je mourrai. Plus de je bientôt.
Dans la même œuvre
Sous le haut gaillard, elles adorent trouver l'enfant ... bref neuf dixièmes de gorille et un dixième d'orphelin leur font tourner la tête.
J'adore les femmes, mais je ne leur pardonnerai jamais d'aimer les hommes.
En vérité, en vérité, je vous le dis, l'épouse qui presse le furoncle du mari pour en faire tendrement sortir le pus, c'est autrement plus grave et plus beau que les coups de reins et sauts de carpe de la Karénine.
Juliette aurait-elle aimé Roméo si Roméo avait eu quatre incisives manquantes, un grand trou noir au milieu?
Oui, Bach, Mozart, Dieu, elles commencent toujours par ça. Ca fait conversation honnête, alibi moral. Et quinze jours plus tard, trapèze volant dans le lit.