Je me sens comme une bavure d'un dieu crevant de son silence.
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Les vagues mourraient blessées - A la marée sans lune - En venant féconder - Le ventre des lagunes.
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Mais le passé n'a pas d'amis - Quand il vient lécher les statues.
Les salauds sont pas ceux qu'on croit quand tout bascule à l'imparfait.
Les grapheurs fous sixtinent la ZUP - Et lorgnent les jambes incendiaires - Qui montent longuement sous les jupes - Jusqu'au noyau de l'univers.
Pour un temps d'amour - Tant de haine en retour.