Toutes, oui, je vous aime, oui, femmes, je vous aime: -Excepté si par trop laides ou vieilles, dam !
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Les sanglots longs - Des violons - De l'automne - Blessent mon coeur - D'une langueur - Monotone.
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À lire aussi de Paul Verlaine
L'art, mes enfants, c'est d'être absolument soi-même.
Et le vent berçait les nénuphars blêmes; - Les grands nénuphars, entre des roseaux, - Tristement luisaient sur les calmes eaux.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, - Tournez cent tours, tournez mille tours, - Tournez souvent et tournez toujours, - Tournez, tournez au son des hautbois.
C'est bien la pire peine - De ne savoir pourquoi, - Sans amour et sans haine, - Mon coeur a tant de peine.
Dans la même œuvre
Et je m'en vais - Au vent mauvais - Qui m'emporte - Deçà, delà, - Pareil à la - Feuille morte.
Les sanglots longs des violons de l'automne blessent mon coeur d'une langueur monotone.