Combien de veuves de guerre auraient voulu dire à leur soldat : Sois plutôt poltron, sois indigne, mais vivant !
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Les poètes n'aiment pas le bonheur. Ils se fabriquent de tristes cathédrales dans leur caboche, et s'y enferment avec leurs muses. Chez un poète, ça sent toujours le renfermé.
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Ce qui lie une famille, ce n'est pas le sang, c'est d'avoir usé les mêmes planches, rempli les mêmes poêles, et vu fleurir les mêmes jardins, année après année.
Si le silex est la pierre de la guerre, le galet est celle de l'amour, polie par les eaux de la tendresse.
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