Si le silex est la pierre de la guerre, le galet est celle de l'amour, polie par les eaux de la tendresse.
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Ce qui lie une famille, ce n'est pas le sang, c'est d'avoir usé les mêmes planches, rempli les mêmes poêles, et vu fleurir les mêmes jardins, année après année.
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Combien de veuves de guerre auraient voulu dire à leur soldat : Sois plutôt poltron, sois indigne, mais vivant !
Les poètes n'aiment pas le bonheur. Ils se fabriquent de tristes cathédrales dans leur caboche, et s'y enferment avec leurs muses. Chez un poète, ça sent toujours le renfermé.