Et pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
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Les belles, se pendant rêveuses à nos bras, - Dirent alors des mots si spécieux, tout bas, - Que notre âme, depuis ce temps, tremble et s'étonne.
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L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable... - L'espoir luit comme un caillou dans un creux.
Chute des reins, chute du rêve enfantin d'être sage.
Pas un nuage, pas un souffle, rien qui plisse - Ou ride cet Azur implacablement lisse - Où le silence bout dans l'immobilité.
Prends l'éloquence et tords-lui son cou!