Depuis que Patachou, dans mon vieil atlas, a vu la figure étrange de la terre: un globe de feu sous une écorce, il ne pense plus qu'à percer notre malheureuse planète.
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Le temps sur nos cheveux verse du sucre en poudre - Et j'aurai quelque jour de larges mèches blanches. - Mais qu'importe! ce soir vers moi si tu te penches.
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Allez, et que l'amour vous serve de cornac, - Doux éléphants de mes pensées.
Il suffit d'être éloigné des choses ou de ne les plus voir, pour rêver librement et heureusement sur elles et pour leur prêter tous les mystères.
La résignation demeure au fond du crible - Quand la vaine espérance a passé dans le vent.
Serions-nous les humbles plagiaires des oiseaux? On le croirait parfois, quand on voit les hommes se munir d'ailes. Mais, tandis que l'essence explose dans les terribles moteurs, un oiseau rit de nous et traverse les ondes.