M. Santeil ... se demandait parfois si après sa mort, sa fortune, l'honneur réputé de son nom bourgeois, loin d'être accrus par son fils ne tomberaient pas en déshérence.
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Le snobisme est une maladie grave de l'âme, mais localisée et qui ne la gâte pas tout entière.
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Les portraits de Saint-Simon écrits par lui sans qu'il s'admire sans doute, sont admirables.
Ce jour-là le nombre des casseroles était innombrable, tant le dimanche il devait y avoir de plats.
Les années heureuses sont les années perdues, on attend une souffrance pour travailler.
Quand il faisait mauvais à Réveillon on se calfeutrait au coin du feu.
Dans la même œuvre
Morel avait beau jouer merveilleusement les sons que rendait son violon me parurent singulièrement perçants, presque criards. Cette âcreté plaisait et, comme dans certaines voix, on y sentait une sorte de qualité morale et de supériorité intellectuelle.
D'ailleurs, le jour où on reçoit tous les souverains, on n'invite pas sa concierge.
Son regard étroit et velouté se fixait, se collait sur la passante, si adhérent, si corrosif, qu'il semblait qu'en se retirant il aurait dû arracher la peau.
Agir est autre chose que parler, même avec éloquence, et que penser, même avec ingéniosité.
Ce langage qui était un ambigu précieux des choses de l'art et du monde.