Quand on lit le récit d'une vie «exemplaire» comme celle de Balzac, on arrive toujours au récit de la mort. Ainsi, à quoi bon?
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Le ridicule de ce que je fais ne me frappe que longtemps après. Je n'observe pas en même temps que je vis. Je ne reviens qu'ensuite sur chaque détail de ma vie.
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Toute cette bonté me tue. Si je m'interdis d'être un peu méchant à quoi suis-je bon?
La politesse exige que deux personnes qui se croisent lèvent ensemble leurs parapluies et s'accrochent.
Le plus grand homme n'est qu'un enfant que la vie a trompé.
Avez-vous remarqué que, lorsqu'on dit à une femme qu'elle est jolie, elle croit toujours que c'est vrai?
Dans la même œuvre
Gide vit de ces choses mêmes dont, à mon sens, il ne devrait être permis que de mourir.
J'ai un besoin enfantin, inépuisable de pouvoir m'approuver.
Les expressions de Shakespeare nous apparaissent comme celles-là mêmes dont se serviraient les plus grands objets naturels: une montagne, un glacier, s'ils condescendaient à s'exprimer.
Ne pourrait-on même soutenir que c'est parce que les hommes sont inégaux qu'ils ont d'autant plus besoin d'être frères?
Le monde ne sera sauvé, s'il peut l'être, que par des insoumis.