Frère, il y a dans presque toutes les choses terrestres je ne sais quelle lie ou quel déboire qui vous en dégoûtent, et les rares objets qui par hasard ont la perfection en partage sont mortellement tristes.
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Le monde, pour chacun de nous, n'existe que dans la mesure où il confine à notre vie.
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Les noires rues florentines avec leurs palais aux bosselages farouches attristent ce voyageur qui n'a encore qu'un vernis de romantisme.
A vingt ans, il s'était cru libéré des routines ou des préjugés qui paralysent nos actes et mettent à l'entendement des oeillères, mais sa vie s'était passée ensuite à acquérir sou par sou cette liberté dont il avait cru d'emblée posséder la somme.
Je ne traverserai pas les siècles relié en veau. Mais quand je vois combien peu de gens lisent L'Iliade d'Homère, je prends plus gaiement mon parti d'être peu lu.
Peut-être n'est-il dans nos mains qu'une petite flamme qu'il dépend de nous d'alimenter et de ne pas laisser éteindre peut-être sommes-nous la pointe la plus avancée à laquelle Il parvienne...
Dans la même œuvre
Tout bonheur est une innocence.
Avoir du mérite à s'abstenir d'une faute, c'est une façon d'être coupable.
Il n'est pas difficile de nourrir des pensées admirables lorsque les étoiles sont présentes.
Nos défauts sont parfois les meilleurs adversaires que nous opposions à nos vices.
On ne doit plus craindre les mots lorsqu'on a consenti aux choses.