Le plus probable, c'est qu'on va plutôt où l'on ne veut pas, et que l'on fait plutôt ce qu'on ne voudrait pas faire, et qu'on vit et décède tout autrement qu'on ne le voudrait jamais, sans espoir d'aucune espèce de compensation.
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Le monde marche! Pourquoi ne tournerait-il pas?
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À lire aussi de Arthur Rimbaud
Et, tachés du sang pur des célestes poitrines, - De grands linges neigeux tombent sur les soleils!
Il dit: «Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait.»
C'est faux de dire: Je pense. On devrait dire: On me pense.
Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sures, - L'eau verte pénétra ma coque de sapin - Et des taches de vins bleus et des vomissures - Me lava, dispersant gouvernail et grappin.
Dans la même œuvre
J'ai de mes ancêtres gaulois l'oeil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
J'aurai de l'or: je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
La main à plume vaut la main à charrue. - Quel siècle à mains!
On ne part pas. - Reprenons les chemins d'ici.
Je n'ai jamais été de ce peuple-ci; je n'ai jamais été chrétien, je suis de la race qui chantait dans le supplice.