Mon Dieu ! Encore une fois, le plaisir est passé, accorde-nous-en d'autre.
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Le ciel est d'argent mouillé comme un dos de poisson.
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C'était le mois de Septembre, la richesse de l'année, le paroxysme de la vie de la terre.
Etre philosophe, ce n'est pas écrire, c'est vivre.