Etre philosophe, ce n'est pas écrire, c'est vivre.
❧
C'était le mois de Septembre, la richesse de l'année, le paroxysme de la vie de la terre.
◆
À lire aussi de Felix Timmermans
Le ciel est d'argent mouillé comme un dos de poisson.
Mon Dieu ! Encore une fois, le plaisir est passé, accorde-nous-en d'autre.