Dès que l'amour est partagé, il devient chiant: aimer, c'est beau; être aimé, c'est pénible.
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La vie ne doit s'écouler que dans l'instant. Peu importe le lendemain, pourvu qu'il soit pire.
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À lire aussi de Frédéric Beigbeder
Le ciel est un océan suspendu. De temps à autre, il fond sur nous, lavant les collines et les maisons à l'eau de mer.
A New York les taxis sont jaunes, à Londres ils sont noirs et à Paris ils sont cons.
Hemingway écrivait sur Paris avant de mourir. Parce qu'il savait que les livres sont plus costauds que les immeubles.
La conscience de la menace n'empêche pas la frénésie de la vie, au contraire elle en constitue le carburant.
Dans la même œuvre
Aimer ou faire semblant d'aimer, où est la différence, du moment que l'on parvient à se tromper soi-même?
Le célibataire fait plus pitié qu'envie, sauf aux hommes mariés qui l'imaginent libre alors qu'il n'est que désespéré.
Le plaisir présente un avantage: contrairement au bonheur, il a le mérite d'exister.
On ne doit plus rêver les mots, il faut les vivre.
Il faut vivre à 800 à l'heure et mourir juste après, la cervelle étalée sur le capot comme du sperme.