A vingt-deux ans, peu déniaisé, retenu par des timidités ou des dégoûts, militaire depuis longtemps, ne connaissant guère que le bordel, j'avais le sentiment de mon infériorité comme amant, ce qui se paye.
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La vie n'allait pas assez vite en moi, je l'accélère. La courbe mollissait, je la redresse. Je suis un homme. Je suis maître de ma peau, je le prouve. Un revolver, c'est solide, c'est en acier. C'est un objet. Se heurter enfin à l'objet.
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Dès 1916, j'avais su décrocher la blessure heureuse. Une blessure pas assez grave pour m'empêcher de vivre, assez grave pour en faire accroire.
C'est très laid les scrupules. C'est ce qui défigure le criminel.
Le suicide c'est la ressource des hommes dont le ressort a été rongé par la rouille.
L'extrême civilisation engendre l'extrême barbarie.
Dans la même œuvre
Le suicide, c'est un acte de ceux qui n'ont pu en accomplir d'autres.
Si un homme, au-delà de dix-huit ans, parvient à se tuer, c'est qu'il est doué d'un certain sens de l'action.