La prière, la vraie, est silencieuse. Oui, silencieuse, parce que toute parole est imparfaite.
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La solitude a deux facettes. Volontaire, elle élève et purifie. Obligatoire, elle étouffe et détruit.
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La mort n'est-elle pas la plus parfaite des évasions?
Les jours s'enfilent et se suivent sans se ressembler. Les plaies se referment; l'oubli atténue la souffrance.
Est-ce bien cela, vivre? Ne pas mourir tout simplement?
Comme les yeux savent parler quand il n'y a plus de mots.