Il est sage d'aimer dans la belle saison de l'âge plus sage de n'aimer pas.
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La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux!
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Les traversins de crin, durs comme des bûches, servaient de projectiles. Pour moi, qui m'étais obstiné à garder mon lit, je ne veux point cacher que je reçus quelques éclaboussures de la bataille.
On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.
Je l'ai vue ainsi, je l'ai vue: ma journée a commencé comme un chant d'Homère! C'était vraiment l'Aurore aux doigts de rose qui m'ouvrit les portes de l'Orient!
Dans la nuit du tombeau, toi qui m'as consolé, - Rends-moi le Pausilippe et la mer d'Italie, - La fleur qui plaisait tant à mon coeur désolé, - Et la treille où le pampre à la rose s'allie.
Dans la même œuvre
Aimez qui vous aima du berceau dans la bière; - Celle que j'aimai seul m'aime encor tendrement: - C'est la mort, ou la morte... O délice! ô tourment! - La rose qu'elle tient, c'est la Rose trémière.
La Treizième revient... C'est encor la première; - Et c'est toujours la Seule, - ou c'est le seul moment.
Roses blanches, tombez! vous insultez nos dieux, - Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle: - - La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux!