Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse, - Au Pausilippe altier, de mille feux brillant, - A ton front inondé des clartés d'Orient, - Aux raisins noirs mêlés avec l'or de ta tresse.
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Il est sage d'aimer dans la belle saison de l'âge plus sage de n'aimer pas.
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Nous marchons dans la vie si machinalement que certains caractères, dont l'habitude est insouciante, iraient se heurter ou se briser sans avoir pu se souvenir de Dieu.
Une déesse rayonnante guidait dans ces nouveaux avatars l'évolution rapide des humains.
Les illusions tombent l'une après l'autre, comme les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est amère.
Quels sont les romans préférables aux histoires comiques ou tragiques d'un journal des tribunaux.