Quant aux faiseurs de vers, ces vauriens, ces maroufles - Ces fainéants barbus mal peignés, il les a - Plus en horreur que son éternel coryza, - Et le printemps en fleurs brille sur ses pantoufles.
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La plaine brille au loin et fume. - Un oblique rayon venu - Du soleil surgissant allume - Le fleuve comme un sabre nu.
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Souvenir, souvenir, que me veux-tu? L'automne - Faisait voler la grive à travers l'air atone, - Et le soleil dardait un rayon monotone - Sur le bois jaunissant où la bise détone.
Tout suffoquant - Et blême, quand - Sonne l'heure, - Je me souviens - Des jours anciens - Et je pleure.
Rien de plus cher que la chanson grise - Où l'Indécis au Précis se joint.
C'est bien la pire peine - De ne savoir pourquoi, - Sans amour et sans haine, - Mon coeur a tant de peine.