Demain, puis demain, puis demain glisse à petits pas de jour en jour jusqu'à la dernière syllabe du registre des temps ; et tous nos hiers n'ont fait qu'éclairer pour des fous le chemin de la mort poudreuse.
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La nature a, peut-être, ses raisons de faire des coeurs impitoyables.
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Misérable est l'amour qui se laisserait mesurer.
Nous ne sommes pas un tyran, mais un roi chrétien et notre colère est assujettie à notre mansuétude, tout comme les misérables mis aux fers dans nos prisons.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Nous ne pouvons pas tous être les maîtres, et les maîtres ne peuvent pas tous être fidèlement servis.