Nuit. Obscurité. Dimanche 7 octobre 2001. Dix-neuf heures. A la radio, on interrompt le programme musical pour nous annoncer le commencement de la guerre des pays occidentaux contre l'afghanistan. Nuit.
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La baguette de fée du romancier abolit les distances et le temps, se joue de la logique et ordonne le hasard. En somme le roman est la clef de nos songes au prix d'un effort très minime : la lecture.
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Il suffit parfois du plus léger mot pour que notre peine s'apaise quelques heures, cesse de nous brûler.
Son corps avait atteint ce degré de maigreur au-delà duquel on entrevoit plus que la mort. Je rusais avec son obsession d'anorexique pour la voir manger un croissant ou croquer la moitié d'un bonbon.
Je suis parti ainsi sans très bien même me rappeler ce qui avait été sauvé du bazardage général.
Il est inutile d'aller au théâtre si l'on n'a pas gardé un peu d'enfance dans son coeur.